A luminária acesa destaca a escrivaninha no escritório escuro. A silhueta humana aventura-se a escrever. As horas passam, madrugada a dentro, e nada. Nada.
Livros abrindo e fechando, canetas caindo, o batucar do dedo na madeira, o ranger da cadeira giratória. A noite não era de inspiração. Mas um escritor depende de seus textos. Ele insiste. O apagar da borracha, rasgar de páginas, rabiscar do lápis na folha de papel.
Com poucas amassadas, forma-se uma bolinha. Jogada fora, arremessada ao lixo, bate no aro da lata de metal. Como se estivesse em câmera lenta, a bolinha cai. Dois quiques no chão parecem mais duas pancadas em um bumbo. Tudo se congela por um instante...
A voracidade da criatividade entra em cena em um ruído estridente e frenético da mão que conduz o lápis sobre o papel. Quem a procurar encontrará. Quem pedir receberá. O maratonista que não pára chega a seu objetivo. Quem não desiste chega a algum lugar. Quem mantém acesa a chama da esperança aquece seus sonhos e clareia o caminho que leva ao futuro. Quem de fato quer vai atrás. Quem busca escrever um texto e não consegue sair do lugar, escreve este e vai deitar.
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